Я умею мастерски случайно узнавать о чужих скелетах в шкафах. И меня это бросает в дрожь.
Просто не в том месте, не в то время. Просто любовь к тому, чтобы слушать. Просто случайно увидела. А голова додумывает всю эту мозаику сама, без моего вмешательства.
Меня бросает в дрожь. Мне делается тошно и противно. Не потому, что скелет оказался не таким уж приятным. А потому, что узнаю я о нём случайно. Это не моя тайна, но я знаю о ней. Так какого чёрта я держу всё это в своей голове?
Почему нельзя жить просто? Не оттого ли я срываюсь, что просто не могу так?
Я хочу иметь свой угол. То место, где я сяду, и меня уже никто не будет трогать. Чтобы меня не тянули за руку, не звали голосом.
Путаница.
Нужно чуть больше спокойствия. И чуть меньше эмоций.
Всё ли будет так, как должно быть? Всё ли будет правильно? Даже если правильно - это не обязательно хорошо, ты всё равно согласна на это?
Надо снова вести заметки в блокноте. Это удобно. Это хорошо проверенный способ. И если вырывать страницы и сжигать, то от мыслей можно избавиться.